In limine

• In limine
  Godi se il vento ch’entra nel pomario
  vi rimena l’ondata della vita:
  qui dove affonda un morto
  viluppo di memorie
  orto non era, ma reliquiario.
   
  Il frullo che tu senti non è un volo,
  ma il commuoversi dell’eterno grembo;
  vedi che si trasforma questo lembo
  di terra solitario in un crogiuolo.
   
  Un rovello è di qua dall’erto muro.
  Se procedi t’imbatti
  tu forse nel fantasma che ti salva:
  si compongono qui le storie, gli atti
  scancellati pel giuoco del futuro.
   
  Cerca una maglia rotta nella rete
  che ci stringe, tu balza fuori, fuggi!
  Va, per te l’ho pregato, – ora la sete
  mi sarà lieve, meno acre la ruggine…